Y Ja(s)! del no me acuerdo

Al Amórico arteador

2005-07-13T07:43:00.000-07:00

Cual debiera ser la necesidad de ir harteando o arteando o arte-ando, de volver al bizarro mundo y navegar afablemente a las anchas espectativas, o mejor dicho, sin espectativas, simple y llanamente hacer de los dias un amanecer, mas intenso y profundo...
tomar cursos intensivos de, noce te imposum... con la preparacion debida -por supuesto-, eso de tocar las entrañas tres dias seguidos, en tantas maneras distintas y con un individuo, desconocido, ahora reconocido, abrir los ojos y ver otros... que perdición!
...todo un dulce letargo (amórico)...
ahhh!!!! que bonito es despertar en una cama ajena, y envidiar las sábanas tibias, y las almohadas y la hermosa vista que ofrece cada una de las ventanas abiertas de mi alrededor.
Que maldición el hedor de la boca y el cabello lleno de sangre, todo fue tan rápido, un golpe en la cabeza... el desmayo... y zaz!... me desconecté! y solo sentí las rastas ahí, en mi cabeza, y un recuerdo muy vago, ligero, perdido. Un dolorcito intenso, en mi cabecita retorcida, tres días sin pisar mi casa y todo por andar arte-ando.
Es pintoresca la ciudad, el centro es pintoresco, es divertido, es sórdido, desde lo mas underground, hasta lo sublime de O´Gorman en Bellas Artes. El gran lugar en Donceles, chelas, aroma fétido -insitante-, ambiente arteador. Pulque unas cuadras adelante, el dulce es mi favorito, no era nice como el Pulque para 2 en Cholula, no!!! ésta si es una pulquería no como las freskizadas a las que el Cobayo bueno me lleva.
Que pintoresca debió ser la imágen de tres locos cantando Me & Bobby Mc Gee atravesando las Repúblicas del Centro, atravesando los valores humanos, las moralidades, en transgresión a sus sentidos y a los ojitos ajenos. Hasta Garibaldi, y que te apañe la tira y que te persigan ... comprenden de amtemano: no tengo lana oficial!... Pero el vagabundo habló mas de dos horas de su vida perdida en el alcohol y ahora no huele el fermento ni por error!!!...
Que bonito es perder a tus otrs personalidades en un desmadre de día lunes!!!... El martes amaneciste adolorida, desesperanzada, perdida... Pero... pasa el martes de cada una de las semanas. Ahora aprendo el nombre del dueño de la mano que se oculta entre mis piernas y me empiezo a fundir en ésta casita desde la que alcanzo a ver el CNA para poder seguir harteando desde este nuestro mundito [encontrados].
Y la sentencia: No leeré mas En el Camino, es sumamente influyente. No escucharé mas a Pink Floyd. No cantaré a Portishead. No soñaré con Buba. No entenderé a Regis Debray. No dejaré de ser "yo". No pintaré con pinceles, no escribiré no hare fotitos no comeré con cubiertos no saludaré a la gente no aprendere rostros para luego dibujarlos no seré amable no me bañaré ni revelaré gandes imágenes no abrire latas no gustaré del jazz no comprare cocacola no me cortare las uñas no pisare hojas secas no apreciaré las notas no me sentaré en el piso del vagón ni buscaré hermosos títulos en el tianguis de libros no lloraré no me harán olvidarme...
La malvada Bruja

S.O.S.

2005-06-26T13:39:00.000-07:00

Una grandísima y pretenciosa impresionista,
Impresionada,
Impresiva:
...Impresionante...

Me gustaría escribir que no hay nada mejor que estar en la casa de mi madre, sola, frente a este monitor... Me gustaría escribir que mi café sigue caliente y que mis Delicados cigarros aún no raspan mi garganta... Me gustaría escribir que no siento ausencias a mi alrededor, que mi libertad me sonrie y que comprendo a Regis Debray... Me gustaría imaginar que no necesito trabajo... Tantas horas sin dormir... el ruido de la ciudad y el silencio nocturno me aturden.

La Perdida está dormida, en el sofá lleno de pelos de la perra de mi hermana, su abrigo Zara regalo de un amdo Innombrable se ha escarchado de los rubios rizos de la can. La Chica Cure que sigue leyendo a Auster, anda en el viaje por La ciudad de las últimas cosas. Sibila juega con muñecas imaginarias profetizando sus próximas suertes como Silicon-Barbie y Divacondechi, respectivamente. Jade se corta las muñecas con las migajas que quedaron en la caja de galletas Marías mientras llora por su Cobayo Azul. Y una Muñecota, espera que el Tajito se desvanesca en su Tajimóvil verde que no tiene gasolina para ir a ver a Cyn.

Hace dias que no puedo tomar parte en las acciones de estas pinches viejas, por eso decidí hacer mi vida aparte, cambiar la dirección de mi laboratorio ensamblador de personalidades. La neta no sé como accedí para hacerme responsable de tantas enfermas juntas, si conocen algún método fusionador de individuos, no duden un segundo, avísenme.

Andan sueltas, no son "tan" peligrosas...

Hel Ada

2005-03-28T21:13:00.000-08:00

Entrada al teatro ".. solo para locos..."

Golpes, golpes!... sangre, sangre!

2005-03-17T18:37:00.000-08:00

¿Hemos de sangrar?, me cuestiono simultaneamente a la pregunta: ¿será perífrasis verbal? (Ya no logro realizar lecturas sin entrar a interrogantes inducidas al profe Johan Sebastian Mastro Bravo.)

Sea cual sea la razón de dicho razonamiento, les digo, lectores, que en efecto, sangramos constantemente y somos golpeados con igual intermitencia. Y no es ningún interés el hacer de este post una conmiseración pública, es mi naturaleza "Passive-agressive" la que me lleva con frecuencia a conocerlo primero y posteriormente reconocerlo.

1. Sujeto A. Grita desde el portón de mi guarida, por lo que mi "talón de Aquiles" que es mi corazoncito (no soy mutante) empieza brincar dentro de mi caja torácica, desgraciadamente siempre estoy ahí cuando el sujeto en cuestión me visita -primer golpe-. Cine, oh sí! vámos!... tal vez me disperse la mente, hoy no hay coche y caminar es sano, la movie no cubrió mis espectativas, pero tuve oportunidad de enterrar mis garritas en su brazo (era de miedo .... uyyy...) y tener así un encuentro cercano del 1° tipo -golpe no. 2-, atravesamos por detrás del cine para llegar al Circuito y hablamos: shalalá, shalalá, historias varias. El portón enorme 131 en números blancos, ...sí, aquí es, ésta es mi casita... quieres pasar?... - otro golpe- y por si faltaba la madriza al final, con los párpados de persiana horizontal a medio abrir, o cerrar? posados en sus ojazos de infante rebelde, pum pum, pum pum, mi talón de nuevo estaba jodiendo... y que se arrepiente el sujeto. Me guardo las ansias y solo veo su silueta de espaldas... No señores, no se quedó ahí el asunto, pues a pesar de su confusión regresó a otorgarme la reverenda madriza con el ósculo tibiecito y lindo en los labios de la narradora... ahh que bonito es ser masoquista! por que el desdichado namás me viene a alborotar y pues... nada.

Hematoma, cortada profunda, gotea el plasma y raspón en la frente con la película ligera de sangre.

2. Sujeto B. Hace tiempo ocurrióseme poner mis oclayos en los de un individuo cuyo apellido ha repetídose en mi vida como tono de teléfono ocupado, es que su hermana es estimada I.Q. entre mis amiguillos -primer golpe-. Éste sujeto tuvo a bien darme cita y pus nomás no hiba a "fonunciar" -segundo golpe-. Hace unos meses me hablandole a la I.Q. me contestó su otro hermano, el mayor, solo unos añitos, y que el sujeto (B) después de pláticas prolongadas por el teléfono de Beatniks, Gathering, PNL y otros tantos rubros (muy variado el asunto), se interesa por ésta mujercilla enferma y me pide entrevista ...ejem... la neta le sacaba, pues la referencia que poseía me había alojado un dejo de desconfianza, aún así accedí un tiempo después (encuentro cercano tipo 1) -tercer golpe-, que necesidad de la madriza ética tenía yo en enredarme con la familia I.Q. Yo le había dicho: préstame a tu hermano, pero no me dijo a cuál.

Una ligera hemorragia nasal...

3. Sujeto C. Abiertamente Cobayo. Amigo, zyanya. El problema radica en que eramos una fermosa triada: la Perdida -su servilleta-, el Cualquiera, el Cobayo, lotería!... Establecer un amistad profunda es revitalizante -mentira, éste es el primer madrazo- ahora bien, el Cualquiera nos cortó -golpe 2-, y en estado luctuoso viene la reunión contingente del resto del trío (ahora duo), Perdida en la Condesa y Cobayo a su lado, con la incertidumbre de la causa de tan antinatural recesión del Cualquiera, una chela en la Elodia y mi Clon-condechi (una chica que me encuentro en todos lados y dicen que somos similares) en la mesa de enfrente (que patético, entre tanta juventud fashion... fashionable). Remembrando nuestras antiguas andanzas por el mundo. Ahora Cobayo regresó a la "Recta Puebla" y esta muñecota se queda con la cajita del recuerdo ...sniff... -la madrina final-.

Hemorragia interna, úlcera gástrica...

..a pesar de que se verá muy rosa este trocito de mi post -Je, je!-, confieso públicamente que la primavera me vuelve como... melcochona y por ello mas propensa al masoquismo... pero también al sadismo.

Chica Cure

Breve histeria del manicure

2005-02-24T06:34:00.000-08:00

Uyy! Uyy! Uyy!

Esto de andar vagando por los blogs me tiene medio loca (Je, je), en lugar de postear cuando quiero hacerlo y por tanto comentar algo, termino por apagar la chompu.

Pero hoy lectores, es decir, nadie, pues todos son enmascarados y no me comentan nada, tengo historias de mi oscuuuro pasado:

Cuando ingresas en una institución de esta índole, lo que menos quieres (o al menos tu familia) es que nadie se entere, por lo tanto, todo mundo se termina recordándotelo: El Ángel hasta me preguntó una tarde atravesando la ciudad: ¿Qué, aaapoooco ya te soltaron?... (nel güey, soy un holograma que vaga contigo) Y cada una de las personas que te frecuentan nomás esperan a que vuelvas, !Zaz¡ Ya se le botó la canica de nuez!

El tiempo se detiene, se agranda como chicle y de pronto sin tu Rivotril, regresa de nuevo a su dimensión supuestamente normal, es como estar escuchando eternamente alguna melodía de Charlie Yarbird Parker entre los murmullos de alrededor, que después (al visitar alguna amiguilla que se quedó mas tiempo que yo) descubres que no eran mas que el silencio contenido entre tantos muros blancos.

La comida es como de Plastiko (como la banda, parece que algo bueno te va a dejar y no es mas que reciclado). Además ahí encerrado quién va a querer comer, yo regalaba todo y miren que sí había compañeras que se la zampaban con singular alegría. Un tesito? Atolito? Aguita?... wacalá! No mas por favor! y luego me preguntan por qué me dió ausencia de apetito?

Es una cárcel muy cómoda, el pex es que no asomas ni las narices afuera del edificio... Leer es imposible, por que con esos coctelazos que te engulles tres veces al día las letras bailan y se burlan de ti frente a tus narices. Cualquier indicio de imaginiería es oscultado por tu médico de cabecera: ¿Cuando dibujaste eso te sentías... triste... enojada... contenta... ? (No mamen, era el Winnie Pooh que me mandó mi hermana y pegué en la pared)

Nooo!!! no le quiten las agujetas a mis Chombs, no ven que me ha costado marcarles la mugre justo a la altura del agujerito? Y madres!! te los quitan también. Mi frú-frú es como la mantita del monito de Charlie Brown! Noooo! no puedo dormir sin él.

A media mañana, te mandan al terapia de hacerte pendejo sin que lo sientas tan grave, y entonces tienes que dibujar, pintar, hacer ejercicio (ese me lo ahorraron, por que me mareaba gruexo), ponen música y algún compañero se te acerca pa decirte algo fuera de contexto: esquizoide, otro se burla bizarramente de los demás: obsesivo y pocos lo notan, había por ahí un chilenito de familia exiliada que se veía muy bien y la chica border se la pasaba haciendo porras, pero sin pompones. Abundan los bipolares.

Las charlas con el Zippie, acerca de zippies eran entretenidad, mientras más atención ponías ingresabas a ese mundo paralelo. Mundo lleno de referencias electrónicas, discursos de discursos sociológicos y muchos colorcitos!!. Música no se escuchaba, pero la imaginabas en todo momento, claro, sobre la de Parker. pero que le hablan a mi cuatacho el Zippie y que se lo llevan a los TEC's, nel!! no se fué becado por locuaz a la fabrica de androides, el Tec es un procedimiento terapeutico por el cuál pasan descargas eléctricas por tu seso. En efecto, su nombre antiguo era feo, se lo cambiaron y ya está bonito. No?

En definitiva, pa encontrar un centro de reunión de chicas que les gustan las chicas, éste es tu sitio. No hubiese imaginado cuantas relaciones homo se forman ahí dentro, de ellas Sarito fue la mía y pus yo no dí mi brazo a torcer y se fué con la border. Pero no es falta de material masculino, pues lo hay, además, quién tiene ganas de estar ligando?...

Las visitas... son una pasarela, una mujer de tacones con su chalina y lagos aretes viene a ver a la Princesita (que ya casi desaparece), además esa vieja tiene inmunidad [la Princesita], ella sí trae cinturón, y le habla por cel a su güey, vees? Abres la ventana del cuarto, apagas las luces y empieza el zoológico humano afuera. Ya vienen a verte Marce! se escucha a lo lejos... Y la Piuter sale disparada a saludar al primo de Sarito, que viene llegando tan buenote como siempre.

Pero el contrabando es el divertido! Un cigarrito por hora genera ansiedad, así que entre los calcetines dentro del clóset, guardas la "merca", pero cuidadito y te los cachen cuando hay inspección, por que ya te chingates! Dulces, Coca (no en polvito, de Cola) y es que no puedes ingerir cafeína, papas y cuanta madre se te ocurra. Pero si es domingo en hora de cambio de guardia tienes unos minutillos para meterte por la ventanita de la enfermería (si cabes -50 x 40 aprox.) y volarte algo de adentro Je je!.

Es mas que una experiencia, niños no lo intenten.

Luego regreso pa la navidá a mi cantón y me salen con agunos chistes divernice (mi familia es medio ácidita):

La familia en torno a la caja idiota, un comercial del Teletón con toda la gente bonita de la televisora esa! donde sale Su verdá. Y la Babish con su comment: Te deberíamos de inscribir ahí... Y yo inocente: como pa qué? son discapacitados. Babish: Por eso, mira: ellos no pueden hacer ciertas cosas y tú estas discapacitada pa comer! Juarjuarjuar.

Otra ves la Babish: Chica cure, creo que tengo la misma enfermedad que tu. Y me colapso en un silencio insidioso (UPSET** ser humano que espera respuesta de emisor). Alzhaimer y bulimia.
Como pero se me olvida vomitar. Juarjuarjuar.

la chica cure

“Muss es sein? Es muss sein!”

2005-02-22T20:42:00.000-08:00

Ta gueno!, cuando la levedad se transfiere a las personas pesadas, diría Parménides, se mueve en un tránsito de lo negativo a lo positivo –o es alrevés-. Así seguramente andas por las calles que yo ya no he querido transitar en ese Tajmóvil verde, que te quiero verde, visitando estrellas y haciéndote güey (es como una nueva tendencia, recientemente todo mundo quiere hacerse así), parte de la levedad... será?. Mas fácil que pensar y sentir, todo, por lo tanto mientras me entero del aniversario del nacimiento de quién me hizo descubrir “Náusea”, espero no mi bulimia, pasó tanto individuo obtuso detrás de mi por la Samuel que me dolió demasiado mirar rostros ese día y mas náusea me dió. Más fácil la pantalla, no? Decía el José José de la fac de Derecho; mientras ellos se disfrazan todos los días de un nuevo verso, prosa o presupuesto filosófico, (como el Clon que versará su tesis en la subjetividad; pienso descalificar ese presupuesto filosófico, pues es mi propia percepción y yo les pido que encuentren la base epistemológica del razonamiento subjetivo), postura política o las últimas pelis del FICCO, me voy desnudando por los valles de CU, con la insoportable levedad que me está pesando de nuevo (por eso me desnudo), con la mente puesta en el Sastre y su Castor, que bonito idilio –intelectualón, al fin y al cabo- con todo y la bronca de la autora de Memorias de una joven perturbada, comprendiendo de antemano que nunca entenderé “El ser y la nada” y que lo regalé al Innombrable (antes Mugres) el día de su cumpleaños.

Todo por mirar la vitrina de la Samuel, 100 años, 1905-2005.
Otra ves son las 11:11 y ya llegué tarde a mi clase
Otra ves. Va de nuez.

E-pisto Lr's 1.0

2005-02-22T20:19:00.000-08:00

S-hero polikromo (Tajito):

Ayer escuché tu canción, -¡Jump!- gritaba un sujeto detrás de un fondo musical bastante chusco, aun cuando te dije que me parecía interesante lo escucho mas bien cursi. La trompeta que adorna la guitarra rítmica después del grito que pugna libertad y diversión me resulta ensordecedora y la canción netamente ochentera me recuerda también a timbiriche y otras piltrafas que me tuve que aguantar cuando niña en los usos extravagantes del pop por un lado y por otro, en los buenos años de Sonic Youth, cundo Nirvana no sabía a donde llegaría y yo aun no sabia que Nirvana existía, pero me enmudecieron en una inhalación reprimida las escenas de Soul Asylum en piel entre los cuadritos de cientos de metros de fieltro para las camisas, contrario a las rodillas y piernas expuestas de los pantalones de obrero rasgados hasta el hueso por la ideología.

A a tu lado aguanto ...when the streets have no name... –tuve que aceptar que me gustaba algo mas que Still... One...-, a Van Halen y Kean, metal incluso de Korn que me parecía insoportable... lo definitivamente digerible, la máxima emoción y que me cautivó desde que pude descubrirte (que por cierto estaba presente tu eterno resplandor de una mente que supuestamente no quiere recordar pero a cada momento lo hace: Cyn.) smth-Blowfish, Yardbirds, Jethro Tull... venga superhéroe: el rock! y no se diga James Brown – me abriste del concierto... sniff... buaaaaaa!-, Hooker, Blind Lemon Jefferson (entendí el nombre de mi banda preferida, no de los ochentas sino de una década después justo después de dejar las “caris” de mi tío el Gamboín, ... mira que yo siempre creí que pedían ver mas allá del occidente; descubrí “lo evidente”).

Recuerdo cuanto me discutía con mis tías y sus zapatos de bruja, de picos largos y colores brillantes, con los maquillajes policromos y los labios rojos, rosas. Pero contigo, los cuanto mil combinaciones de colores me quedan cortas pues el “mix & match” se integra en mi vida cada día desde el momento en que me miro en el espejo: morena cenicienta, dedos morados, labios marrones, cabellos rosas, ojos amarillos y esta mezcla de atributos que aun monocromos son una gama completa de colores. Me reconcilié con el rosa y la tarde que ví una “Monster” con el rostro de Bowie contrastado en ese color, hiba por la calle de Moneda y ya no tenía ni un varo para poder adquirir tal “maravilla” pues solo en esa ocasión desearía comprarla... nunca mas. Oh Tajito!... Nunca mas.

Sibila (ad necandi)

+ Retazos

2005-02-22T19:58:00.000-08:00

¿Quién diablos es Sibila?

Sibila dejo de tener miedo, hace algunos años. Sibila dejo de jugar con muñecas, desde el día en que le regalaron una. Sibila no bebe café con azúcar, se lo prohibieron por parecer fuera de la élite. Sibila compre cigarros todos los días (le gustaban los Alitas, pero el papel ya no es dulce). Sibila sube al colectivo con un solo audífono, el otro se lo tragó la perra de su hermana. Sibila nunca se peina, desde que su mamá dejo de hacerlo por ella a los nueve años. Sibila canta, adolorida, adormecida, contenta, triste, y con el corazón. Sibila no sabe leer, solo sigue las letritas que aparecen ante sus ojos y se inventa algunas historias chafas. Sibila llora en todo momento -¡buuaaaaaa!-, algunas veces no le salen lágrimas pues desde que salió del “manicure” descubrió que cuando lo hacía, en poco tiempo la volverían a encerrar. Sibila descubrió que no le gustan los amigos y los asusta con astucia.

Son las 11:11, Sibila ve el reloj dos veces al día, exactamente cuando este marca las 11:11.

Y Ja_del no me acuerdo

2005-01-05T10:05:00.000-08:00

Departamento de refritos

“Tu me hiciste creer, abriste tus manos como un nido para guardar en ellas mi corazón, tu me hiciste creer pasaste una mano por mis ojos para borrar la luz primera y que nunca pudiera ver mas nada que no fueran tus ojos”, nada nada nada nada, -ahora ya no quieres nada?-, ahora ya no quiero nada, yo camino.... frío, frío una cobija, nariz fría, una cobija que me caliente que me quite la soledad, -no quieres regalarme el alma?- algo que me permee de tranquilidad y que calme las ansiedades nocturnas las heladas noches las heladas madrugadas mas cobijas porfavor.... no necesito, solo tengo un poco de frio, ojos “y que ya nunca pudiera ver mas nada que no fueran tus ojos”, -pero he visto mucho mas...-

Días fríos, lluvia, llueve y disfruto el agua sobre mis cuerpo por las mañanas la brisa , verla chocar contra las ventanas, oler la mojada tierra, por las tardes escribir con las hojas humedecidas de mi cuaderno con sus gotas, y mi espalda humedecida y el agua, la respiración empaña los lentes, sístole e inhalo alguna idea que pasea por ahí, diástole exhalo una palabra con la pluma que rompe la hoja ya mojada. Y camino, pasos en inhalación y exhalación, pasos detrás de las huellas, de muchos otros pasos, huellas que no se ven, pero se sienten, igual los latidos, sístole, diástole y de pronto un espasmo hace erizar mi superfluo epitelio; hipersiento el aire y me quedo en una exhalación mientras observo hacia arriba como las gotas caen como se ven uno a uno los reflejos del agua , uno (el sueño), uno (la conciencia), uno (la inconciencia), uno (la idea), uno (el miedo), uno (ayer), uno (dolor), uno (amarillo), uno (hoy), uno (el tiempo), uno (la palabra), uno (silencio), uno (no tengo), uno (lo perdí), uno (hoy), uno , uno, uno, uno, paso, paso, bajo la vista y la huella que persigo nunca ha sido una, sino muchas, y no es particular sino las mismas y las de nadie, sístole, melódico suena, la diástole mientras exhalas, bum-fuhhhh, bam-mhhhh, sístole e inhalas, bum, ahora camino, por el habitual lugar, por el acostumbrado sitio que nadie reconoce mas que yo, dónde nadie sabe que hay una grietea yo la ubico, la moneda de cincuenta centavos lleva tirada ahí tres días y aun nadie la ha necesitado, en la canaleta por donde pasa el agua, exhalo mientras mis puños se cierran y se incrustan mis uñas en las palmas de mis manos, inhalo y el pulso se siente en las sienes en los globos oculares ya no hay frío ya no lo siento recuerdo oportunidad, Sevilla, Marruecos, Francia, Alemania, Sofía, Praga, Newcastle, lejos, separatidad, eso exhalo, sepaatidad, el suelo difumina las ideas cohesionadas en la pluma y me inicio en el juego del mundo que no conozco y que uno (día) aprehenderé para mi realidad, para mi soledad para mi exhalación, para mi inhalación, matutina, vespertina, nocturna, para mi gnosis, para mi pluma... mi hoja se ha secado y mi piel también, se seca igual que mis años que ya no tengo cuando todos insisten en acumulármelos, yo se que los he perdido, que no más, no están para mí, los tuve y los dejé ir haciendo o si hacer nada, ahora, es distinto, y tu? Que haces ahora?, qué es lo que te mueve?, la inercia de la sístole y la diástole y tú, te entierras las uñas en las palmas por la desesperación de los días posteriores, por la preocupación que te causa el estado político económico de tu país, por el desorden social que observas a tu alrededor, del cual no puedes ocuparte tu solo, por tu entorno familiar, por tu prisión personal, moral, por el prejuicio. Por que continuaré preguntándome pero la respuesta es ocuparme de mi respiración de mi pulso de mi alimentación de palabras aunque me gusten las de los topos, las que vienen de las profundidades Dosteyevskianas del subsuelo, la que hieden a devolución gástrica del empresario de ideas, las que niegan lo negado y que además tienen respuesta ácida a las preguntas filosóficas, y se cambia de desesperación como de camisa. Negro, me gusta el negro, el verde y el guinda, me gusta, el frío y el tiempo eterno aunque contrariamente adoro la muerte. Sístole y diástole, inhalan humo los pulmones, alquitrán tabaco, exhalan...